An Exalted Dream

When in the winter sun,

the voices of autumn perched on the branches

shall sing the sweet suffering of life

I'll walk barefoot from Kapilvastu to Bamiyan,

purchasing paperbacks at every haltage,

'Samsara' and 'Nirvana' smiling at each other.

I'll be the evening breeze that whispers,

to the monks and the worldly men alike,

I'll be the tree that hides the giant scars

on the face of the illustrious one.

I'll write to you one lazy afternoon,

and we'll meet and merge, we'll fly and flow

beyond names and forms.

ग़ज़ल

महज़ चलने से हो कम जो ये दूरियां जाना

तेरे कूचे में, पैरों के छालों को सबा मिलती

चाशनी में डुबोये तेरी रूह के चंद सब्ज़ कतरे,

तेरी खुशबू में भिगोई आब-ओ-हवा मिलती

नीम के ज़र्द पत्ते जो ख़त में लिपटे मिलें कभी,

बेइलाज सही, वल्लाह! इस मरीज़ को दवा मिलती

प्यास बुझे शबनम की, गुलशन में रानाई आये  
टूटे पत्तों में बेरंग खिज़ा, माह-ओ-साल जवां मिलती    

तेरे ज़िक्र से मुसलसल हाय! लहरें उठे चनाब में,

छूकर गयी तुझे खोने से, तेरे होने से कहाँ मिलती? 

महज़ चलने से हो कम जो ये दूरियां जाना

तेरे कूचे में, पैरों के छालों को सबा मिलती

वजूद

याद है तुम्हे पानी की वो परतें,  
जो घाट की खूटों से बाँध दी थी हमने,  
और सर्द रातों में उनके बर्फ हो जाने पर,
 इक सुबह चन्दन की लकड़ी से खुरचकर  
जो आँखें बना दी थी तुमने,  
और मौसम-दर-मौसम उन परतों पर और परतें,  
फिर और परतें जमती गयी,

उन सर्द रातों में,  
पानी का एकाकीपन, हम कहाँ?  
जेठ की तपिश में,
 बर्फ चश्म-ए नम, हम कहाँ?
निगाहें कब मिलीं, कब फ़ज़ा का तिलिस्म टूटा ?

सुना है बह गयीं वो जंजीरें,  
और वो खूंटे  जो सहेज कर रखे हुए थी,  सारी धरोहरें मौसम की 
 बर्फ की आँखें भी पिघली, और सब परतें, जंजीरें भी
रेत पर मौसमों की हथेलियों की छाप भेज रहा हूँ,  
वक़्त मिले तो बहते पानी का वजूद लिखना |

पर्दा

वो सर्द रातें जिनमे कि,
तुम्हारी ओस से भीगी हुए पलकों की उलझन,
का मुआयना कर लिया करते थे खिड़की से,
बागीचे के पौधे ,और उनपर लगे ज़र्द फूल
और सुनते थे ग़ज़लें पुराने टेप में बजती हुई,
पर्दा पर्दा न था, ज़रिया था

और गुफ्तगू में कई बार,
हवा से लहराता वो पर्दा,
राज़ कह जाता अपनी बुनतर के,
सूत के रेशों में रंगरेज़ का खुमार,
और दरवाज़े, खिडकियों से मिलने की झिझक 
खूटियों पर टंगे रहने से हथेलियों पर पड़े छाले
और बागीचे से मिलकर, एक चिड़िया,
एक फूल बन जाने की जगी-सोयी हसरतें
पर्दा पर्दा न था, अज़ीज़ था

मेरी रूह की पड़ताल हो तो अब कुछ परदे निकलें,
रंग-ब-रंगे, तह-दर-तह लपेटे हुए, बुने हुए मेरे होने में,
उन पर्दों से ढक दी जाएँ वो ओस से धुंधली हुई खिड़कियाँ
और वो ज़बरन भीतर आते बागीचे, मुझे देखकर बेवजह मुस्कुराते
वो बसंत-खिज़ा के बेगैरत फूल, मेरे वजूद के कतरे चुराते
अब छुप जाएँ तुम्हारे दस्तखत और तुम्हारी खुशबू में,
तुम पर पड़े पर्दों में, या तुम्हारे पर्दा हो जाने में |

एक कागज़ का टुकड़ा

वो कागज़ का टुकड़ा जीवित था उस लिखावट को संगीत मानकर,
बेढब हाथों से उस पर थी कुछ अर्थहीन लकीरें खिंची हुई,
वो नज़्म नज़्म कहता था, सब शब्द शब्द सुनते थे 
हर व्यंग्य भरी हंसी थोडा सा मिटा देती थी उन लकीरों का अस्तित्व 
हर तिरस्कार रत्ती भर खा जाता था उस कोरे कागज़ की जिजीविषा 
इक रोज़ इक अँधा फ़कीर आया और ले गया उसे साथ अपने,
वो कलम, दवात, लकड़ी की तख्ती, 
वो पुरानी किताबें, वो पीले पन्ने, वो टूटा लालटेन 
वो स्लेट, श्यामपट्ट और गुरूजी के कमरे का टेढ़ा दरवाज़ा,
वो गीत, ग़ज़ल ,कवितायेँ, कहानियाँ, नाटक और हकीकत 
सब अर्थहीन बन गए शब्दों के अभाव में,
एक कागज़ के टुकड़े पर बेढब खिंची लकीरों की,
मोहताज हो गयी समस्त वर्णमाला|

Diwali-3

The shiny curtains that hide your beautiful wrinkles,
If I were to set them on fire, and bring to life,
your letters, written in coloured wax,
Would it reveal any more than your silhouette did?
Would an earthen lamp suffice ?

The ugly knots, all wrapped up in shiny gift paper, your craft,
If I exhibited your eyelashes too and the Kajal, smeared, of its own virtue
Would the onlookers read in your eyes, the encrypted tales
of the storms we've passed and the smiles we wear?
Would a heavy heart suffice ?

The songs, of the seekers, the puppets and the plastic flowers,
lost in the sooty flames, in the face of the blackened verandah walls,
and the ones the folklore haven't sung for decades,
Would a day of music, of brightness dissolve the anguish?
Would an insane laughter suffice?

Amidst the pompous crackers and the guileless lights,
the sweets gone sour and the blunt edges of tethered bookmarks,
for the naive birds singing poetry, creating illusions of depth
What am I, more than a mere narrator, a heard-unheard voice?
Would a festive season suffice?

Garden-weed

I see from my rooftop,

the garden of a medicinal nursery

The lawn-mover comes and goes, the garden is levelled

The weed grows with the herbs,

gets shortened with them,

The sun, the moon and the wind

nourish it no less, no more than the herbs,

until the day when it will have to be pulled out,

or be made aware of its identity,

and left to die slowly of alienation,

herbs can wait, and so can the ailments, can’t they?

Dead or alive, weed shall be weed.

Do these words even matter?